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    他不再逗她，拿起筷子，夹了一根菜心送入口中，慢条斯理地咀嚼，咽下。

    “行。”他笑着说，目光柔和，“都听你的。”

    两人安静地开始用餐。许清沅其实在家吃过了，只是象征性地陪着喝了几口汤。

    应洵吃相很好，速度却不慢，显然是饿了。他吃饭时话不多，但姿态放松，偶尔会抬头看她一眼。

    “这几天在家做什么？”他咽下一口饭，状似随意地问。

    尽管她的行踪他了如指掌，知道她每天下午会练两小时琴，知道她前天去了常去的书店待了一下午，知道她昨晚和许母通了一个小时电话。

    但他还是想听她亲口说，想听她用那种温软的语调，分享那些琐碎的日常。

    “没做什么。”许清沅用勺子搅动着碗里的汤，“就是练练琴，看看书，回家陪妈妈吃了两次饭。”

    她的生活轨迹简单得几乎苍白，以前不觉得，现在被应洵这样一问，忽然生出一种无处着落的空虚感。

    应洵敏锐地捕捉到她语气里一闪而过的茫然，停下筷子，“怎么了？”

    许清沅沉默了一下。那些关于未来、关于自我价值的模糊焦虑，像一团乱麻堵在胸口。

    她已经二十三岁了，却好像从未真正为自己活过。

    学钢琴是因为“女孩子学这个优雅”，读艺术院校是因为“适合许家千金”，甚至连穿什么衣服、交什么朋友，都有一套无形的准则。

    她像一只被精心豢养在金丝笼里的雀鸟，羽翼渐丰，却不知该飞向何方，甚至不确定自己是否还有飞翔的能力。

    这样的话，对父母都难以启齿，更何况是对应洵？

    许清沅摇摇头，扯开话题：“没什么，汤还好喝吗？”

    应洵深深看了她一眼，没有逼问，他放下筷子，身体向后靠进柔软的沙发背，姿态是难得的闲适。

    “在家待着有意思吗？”他换了个方式问。

    许清沅怔了怔，诚实摇头，“也说不上有没有意思，就是习惯了。”

    “还记得上次在大剧院，看的那场音乐会吗？”应洵忽然问。

    许清沅点头。

    那场理查德·克莱德曼的演出，是她近期记忆里鲜活的亮色。

    不仅仅是大师出神入化的琴技，更是那种整个乐团共同创造出的、磅礴而和谐的音乐世界。

    “感觉怎么样？”应洵继续引导。

    “很好。”许清沅眼睛微微亮了一下，“不只是钢琴独奏的部分，整个乐团的配合，那种层次感，还有情感的传递都很震撼。”

    应洵注视着她眼中那抹微弱却真实的光彩，缓缓道：“钢琴从来不是孤立的乐器，它可以独奏，也可以成为交响乐中不可或缺的一部分，和小提琴、大提琴、长笛所有声音融合在一起，创造出更丰富、更立体的东西，就像你那天看到的那样。”

    许清沅的心跳漏了一拍，隐约明白了应洵想说什么。

    “许清沅，”他叫她，声音清晰而平稳，带着一种罕见的郑重，“你想不想也成为那里的一员？不是作为一个附属品，不是作为谁的未婚妻或者女儿，而是作为许清沅，作为一个钢琴演奏者，站在那个舞台上？”

    他的话语像一把钥匙，精准地拧开了她心底某扇紧闭的门，门后是她不敢深想的渴望。

    想拥有属于自己的价值，想被看见、被认可，不是因为