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权至龙静静地看了她一会儿，然后很轻地笑了一声，这次不再是自嘲或疲惫，而是一种释然的松快。他把她的手拉回来，贴在自己心口。隔着毛衣，她能感受到那稳定而有力的搏动。
两个月后，巡演在首尔蚕室奥林匹克主竞技场落下帷幕。十万人的粉色海洋在夜空下沸腾，3bang的合唱声浪几乎要掀翻顶棚。
清颜站在控台旁，看着舞台中央那个被光芒和爱意托起的身影，他张开双臂，像是要拥抱整片星海，又像是把自己毫无保留地献祭出去。汗水顺着他的下颌线滑落，滴在舞台地板上，瞬间被蒸腾的热气吞没。
最后一首歌结束，烟花在头顶炸开，金色的雨缓缓飘落。权至龙没有立刻退场，他站在原地，胸膛剧烈起伏，望着台下那片为他点亮了二十年的光海。
然后，他深深、深深地鞠躬，久到清颜觉得时间仿佛凝固。起身时，他抬手，很轻地按了按自己的左胸口——那是他们之间无人知晓的暗号，意为“我在这里，我收到了”。
庆功宴喧嚣鼎沸，权至龙却拉着清颜悄悄溜了出来。他们爬上体育场空旷的顶层看台，远离香槟与欢呼，夜风带着初冬的凛冽。脚下的城市灯火通明，刚才那片沸腾的粉色海洋已化作散场的人流，蜿蜒进汉江两岸的脉络。
“累了？”清颜问，将手里温热的罐装咖啡贴了贴他的脸颊。
权至龙接过来，摇摇头，又点点头。他摘下满是发胶的帽子，头发被压得有些塌，露出光洁的额头。卸去舞台妆容的脸在远处霓虹的映照下，有种罕见的、毫不设防的疲惫与柔和。
“像是做了一场很长、很绚烂的梦。”他喝了一口咖啡，声音有些沙，“梦醒了，有点……空。”
清颜理解那种空。极致的喧嚣过后，寂静会显得格外贪婪，仿佛要把人掏空。她挨着他坐下，肩膀轻轻相碰。“不是空，”她轻声说，“是河水流过去之后，河床露出来了。你看，”她指向下方逐渐稀疏的人流，“他们带着今晚的碎片，回到自己的河床里去了。你也是。”
权至龙顺着她的手指望去，良久，才低低“嗯”了一声。他转过头，目光落在清颜随身携带的旧平板上。“你那本书，怎么样了？”
清颜笑了笑。巡演期间积累的碎片——东京女孩掌心传来的震动、柏林墙下苍老的琴声、阿姆斯特丹运河上随波摇晃的聆听——早已不再是零散的札记。
它们开始自行生长、缠绕，编织成更庞大而坚韧的东西。她看到了人物的轮廓，听到了对话的回响，触摸到了一条贯穿战争废墟与和平霓虹的脉络。那不再仅仅是巡演记录，它成了关于和平的叙事。
“它想变成一条河，”清颜说，“一条有自己的源头、支流和入海口的河。我正在找它的河道。”
权至龙安静地听着，然后伸出手，不是去拿平板，而是用指尖，极轻地碰了碰清颜的眼角，仿佛那里栖息着故事的光芒。“那就让它流吧，”他说，“不要怕它漫出堤岸，不要怕它带走泥沙。好的故事，应该像河水一样，有力量，也有包容。”
他顿了顿，望向汉江上沉默的桥梁。“有时候，我觉得我们唱过的歌，就像扔进世界这片大湖里的石子。涟漪一圈圈荡开，碰到不同的岸，回声也千奇百怪。你的文字，或许就是去倾听、记录